行到無爭處
既然接下了那份期待，那就執行而已。
空氣帶著濕意，像有人在遠處燒著一鍋看不見的水，熱氣一層層推到我身上，悶得發黏甩也甩不開的進退兩難，想下雨濕氣不夠、蒸發的火候不夠，曝曬著，但連光線都像一條窄窄的繩，吊在我頭頂。
手裡那份期待沒有形狀，也不需要形狀，只要我接住，它就有了重量。至於我有沒有那個資格，或是對方怎麼想，也只在發出訊息的那霎那，就已經有損益的考量了。
那是一種很快的決定，快到像是呼吸時空氣碰到喉嚨的那一刻，沒有回頭，沒有反問。在反覆推敲的計算裡，計算沒有聲音，甚至不經過語言，像是心臟在一瞬間吞掉一根針，沉進去，就安靜了。
所以沒什麼，不管是努力或是天賦，總之就是完成了。完成，才是那顆石子真正的落點。完成，才算是給那份重量一個交代。完成，那終究只是一個事實。
完成這件事，本身就是我唯一的回應。
在交出了訊息的所有權以後，那便與我無關。
那一刻像是把一顆冰涼的石頭從掌心推下山坡，手心還殘留著它的輪廓，它的弧度與粗糙的邊緣，仿佛那一點點摩擦感會在皮膚裡滲透好幾天，直到完全被時間的風磨平，於是卻再也握不回來。
單純就掉落成石頭的客體，就已經成為滾動的事實，沿途敲打著泥土與枯枝，發出不屬於我的聲音。偶爾撞上突出的樹根，發出低沉而鈍重的聲響，那聲音與我再沒有任何關係。它會自己決定要停在哪裡，或被河水吞沒，或被更大的石塊擋住。
也沒有舉證當初所有意圖、字句安排的意義。就像寄出的信封，被別人的手指撕開封口，裡面的字跡不再呼吸，墨色變成別人的眼睛裡映照的顏色。那是一種徹底的切割，連我自己都驚訝原來我能這麼乾脆，因為放手不需要祝詞，也不需要目送。
行為其實早就把內心的答案講完了。
某種骨子裡的誠實，比語言還快，比表情更準確。有些時候，單純的出錯，那不是真的粗心，而是自己潛意識的小魔鬼在抗議：老子/娘不幹了。那聲音不會正面衝撞你，不會推翻桌子或撕毀檔案，而是悄悄地，在角落搬走一顆你以為穩固的螺絲，讓某個數字在腦海裡輕輕滑動，或者在一段話裡換掉一個幾乎看不出的字。
記得明明文件已經檢查三遍，送出去後卻在標題上多了一個莫名的標點，像是在那個地方偷偷戳了一下自己。別人以為我粗心，我卻清楚那是內心的叛逃信號，一張小小的休戰旗。這顆一顆小石子，被故意塞進機器裡的齒輪間。旁人皺眉，說這是疏忽，我卻心知肚明，那是我的小魔鬼在遞辭呈，它不想再無條件配合我完成那些我表面答應、心裡卻已經拒絕的事。
可是我真的是在拒絕嗎？
有趣的是，只要接納了這樣的自己，不做最大，不爭第一，所有的輪廓才真的清晰，於是就看得開了，也就順了。一條繃緊到發白的繩忽然鬆開，手心的勒痕還在，血液卻開始回流。那種回暖很慢，先是指尖的刺痛，接著是手背上的微熱，最後才到胸口。
原來接受失手，本身也是一種完成，而且是一種更乾淨的完成。
我的行為必然有一種價值觀的判對來漸漸地定義我這個人是誰。
那種定義像是一支緩慢滲進木頭的墨筆，時間越久，顏色越深，直到你分不清這是木頭的紋理，還是外來的染色。但那也沒這麼傷人的，因為我依然在滾燙的路上前行。那條路是盛夏的柏油，陽光把它烤得像黑色的漿糊，表面在微微顫動，熱浪一層層往上推，直逼膝蓋，甚至滲進呼吸裡，帶著一股焦苦味。腳底的鞋底慢慢變軟，彷彿再走幾步就會融化，貼住地面。
委屈巴巴的，當自己感受到自己像一個在烈日下行軍的人，汗水順著脊椎往下流，衣服黏在背上，遠方卻沒有人知道這條路的溫度。他們只看見我在走，步伐穩定，甚至還以為這是一條平坦的散步小徑。他們用外殼對外殼評判，用他們眼中的步態定義我這個人，而我在內裡承受溫度，聽著鞋底與柏油之間隱隱的滋滋聲。
這種聲音反而有種奇異的安撫感，像是一種證明，還有人在走，並且還能走得更久。或許，久到那些定義會自己風化，像牆上的舊字跡被陽光一點一點抹去。
誰可以誰不可以，為什麼他可以，為什麼我不可以？
裡面有能力的討論必然也有誰該有權利的爭論。那些話題像一張被反覆播放的老唱片，針尖每轉一圈就劃過同樣的刻痕，發出的聲音帶著砂礫感，混合著一種頑固的、無法勸退的熱情。
好無聊。
如果能夠選擇，其實有更多爭取都是執念蒙蔽了心念。那些人握著旗幟衝向戰場，卻忘了自己想搶的城牆早就空無一人。有時候你越是不爭，但當你接到球，你就看起來野心蓬勃了，全場的燈光在同一秒聚焦到你身上，空氣裡連灰塵的顆粒都被放大成戲劇效果，觀眾在座位上竊竊私語，替你編寫他們想看的劇情：你正蓄勢待發，你有一個計劃，你準備用下一步打破僵局。
事實上，那顆球只是沿著一條尷尬的弧線滾到你腳邊，速度慢到可以數清它每一次在地面上輕輕彈起的瞬間。它帶著灰塵、汗味，還有前一個擁有者的指紋。你低頭看它，手心甚至出現一種莫名的癢，你並不是真的想要抓緊，而是想把它輕輕推開，讓它回到場地的雜音裡去。因為你知道，這不是你的比賽，也不是你想贏的遊戲。
可在別人的眼裡，接住球本身就是一種姿態，一種向舞台中央走去的暗示，一種他們迫不及待要誇大的信號。他們看不見你只是順勢低頭，也聽不見你心裡那聲輕輕的嘆息。真的好無聊，又沒必要。就像在擁擠的電梯裡，只是為了不摔倒而握住扶手，卻有人開始為你鼓掌，以為你志在攀登。
人總愛在結尾找一句話，像是為旅程釘上一塊銘牌，證明它曾經存在過。但我不打算這麼做。路還在前方，不需要被誰的標語收編，也不必用任何成就去封口。行為會繼續發生，像呼吸一樣自然，像影子一樣難以割裂。
那些被交出去的石頭、偶爾故意鬆開的螺絲、在烈日下滾燙的柏油路，以及那顆不屬於我的球。
它們都各自離開了，卻也在我體內留下了空間。這些空間並不空，它們填滿了一種安靜的重量，一種不必爭、不必辯、不必證明的存在感。我仍會走，鞋底還會發出細微的聲音，但我不會回頭去確認路面是否還在冒煙，也不會看觀眾席上那一張張急切的臉。等到哪一天，連我自己都忘了是為了什麼而走，那也許才是真的自由。
滾動、鬆脫、灼燙、誤會。
我依然在路上，但不為誰而走。