理解的理由

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江舜坐在房间里,耳边隐约传来母亲的呼唤。声音柔软,却又带着一丝冷意。他知道,那不是在呼唤现在的他,是呼唤那个被遗忘的、年幼无助的自己。

 第六章:生日快乐(1)下

“吹蜡烛了......”         

那声音说完后就不再出声。屋内安静到极点,连江舜自己的呼吸都开始消失。他贴着门坐着,感觉木板在自己背后发出微小的声音。

他终于忍不住低头看手机。

屏幕是黑的,但指纹锁居然没设定,像是默认欢迎他解锁。指尖一滑动,竟自动弹出一个新视频。

没有软件名,没有文件标题。只有一个画面——他自己的房间。拍摄角度不是闭路电视,而像是……有人坐在他桌前用手机拍的。江舜才知道,他什么时候都被监视着。

视频一开始,他就看到自己正站在门口,低头看着那段头发。江舜记得自己没在那个位置站太久,但画面里的人影却站了整整一分钟,没有动作,只是呼吸。

江舜猛地关掉手机,他不敢确认那是不是他,也不敢确认他身后是不是有人。

他站起来,背脊僵得像木棍,走到房间中间,不自觉地看向那张写“任务”的桌子。桌上多了一样东西,一个蛋糕,不是买来的蛋糕,是他小时候吃过的那种——白白圆圆的,叠得像祭祀的供品一样。中间插着一根细细的蜡烛,红色的蜡。

他不知道自己什么时候闭上了眼。眼皮像是别人的东西。只听见耳边传来极细碎的声响:啪……啪……啪……他睁开眼。蜡烛在燃烧,可他没有点火。

火光很细,在那个寒冷的空间里仿佛什么都没亮起来,只有一圈微弱的光,把那团汤圆照得像肿胀的器官——上面隐约可见一条缝,是被咬开过的。原来那不是新的,是剩下的汤圆,是某人吃过一口又吐回来的。

他想转身离开,但背后响起一个女人的声音。

“吹吧,舜舜。”那声音很熟,是母亲的声音,但,不是她的语调。那是他六岁那年的语调。是母亲还会用儿语哄他的语调。江舜不动,火光照着他眼底,他却不眨眼。

“舜舜,先许愿。”那声音又说,带着一种笑意,“你今年,不是七岁吗?”

七岁?他喉咙发干。脚下开始出汗,整张地板轻轻地倾斜了下去,像是房子正要滑入某个地方。

“说啊,你希望今年,妈妈不要生病?还是,爸爸不要生气?还是——”声音顿了一下。“还是,你不要再吃咸汤圆了?”   

江舜张嘴,却没有发出声音。他感觉自己的舌头是硬的。那声音忽然靠得很近,像是头贴着他肩膀:“你以前说过的呀。说你想吃甜的,想吃“正常小孩吃的”。那你现在,到底吃不吃?”

江舜低头看着手机,想发讯息让坊庆知道,此刻,他只想有真正的人出现在他面前。江舜抬头,发现那颗汤圆裂开了。里面不是芝麻,也不是花生。是黑色的发丝,一根一根蜷曲着,粘在米浆之间,还有一小片泛黄的指甲片,放在最中间。江舜看见好像有什么东西忽然从地板下面抓住了他的脚踝。好像是一根根头发,缠绕在他的脚上。

“你现在要吹蜡烛了,舜舜。不要不礼貌哦。要是蜡烛烧完了还没吹,那愿望就——”声音陡然变细:“——永远留在这个房间里咯。”

火焰突然烧得很旺。那根蜡烛在一瞬间变高,几乎烧到了天花板。房间的墙,开始流下水来。那水是流动的,像屋子的皮肤开始掉落。墙纸后面鼓出一个个小包,每一个都在微微蠕动,里面仿佛藏着什么要孵出来的东西。

江舜不知道自己怎么走路的的。他一步一步向后退,退到门边,想开门——门后却没有把手了。那是一整面平滑的木板,什么都没有,好像门从来没存在过一样。他回头。那张桌子还在,汤圆还在。火焰还在轻轻摇动。那团面粉与头发混合的东西,像是已经等他太久,等到快要不耐烦了。

“快点吹啊。”他不知道自己站在那里多久,只知道自己动不了。而火焰仍在烧,似乎专为等待他而永不熄灭。

桌上的汤圆忽然动了一下,像是什么东西从里面探出一截。是一节婴儿指头大小的东西,白白的,软软的,缓缓伸了出来。

然后第二根。

第三根。

那不是芝麻,不是花生,好像不是任何他吃过的东西。那是——指头,被人从什么地方藏了进去,如今正一点一点地从汤圆中重新长出来。

它们没有指甲,顶端光滑,像是尚未发育的肉体。它们在火焰中微微颤抖着,仿佛具备“活”的意识。

江舜猛然想起一件事。六岁那年他咬那颗咸汤圆的时候,牙齿下好像确实咯了一下——那时候他以为是花生没磨碎,后来想也就忘了。但现在想来,那口……是不是咬到了什么东西?

一张小小的纸条,在床上,字迹几乎一模一样地写着:“你还记得几岁那年,汤圆是什么味道的?”

他蹲在原地,不敢呼吸。忽然,有手伸到他眼前,不是人的手。那手很瘦,像是没有肉的皮肤放在骨头上。那手缓缓地张开,掌心摊着一颗全白的汤圆。“味道是甜的。”那声音几乎不像是“说”的,而是从空气里放出来的。“吃吧,舜舜。你不是说,想吃“正常孩子的汤圆吗?”江舜不肯接。

那手轻轻一抖,汤圆便落在地上,滚了几圈,落在他脚边。他看到那颗汤圆滚开时,底部显出一行黑字,似乎被谁刻上去的:“生日就是死亡的纪念。”

“啪——”灯忽然又亮了。他回过头,发现自己又坐回了床边。手机躺在床上,屏幕亮着,时间显示十二点零一分,刚刚过了午夜。桌子上什么都没有了,纸也没有了,汤圆也没有,火也没有。门恢复原样,甚至开了一条缝。房间一切如旧,像是刚经历了一场梦。


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Monday写字,是在黑暗中为自己点灯;写作,是在寻找属于自己的未来。
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